Но вот, прорвало, наконец…
И я пишу… всему – писец!
Не важно, что уже – рассвет…
И вновь, не выключая свет,
Пишу – творю, творю – пишу:
С финалом, впрочем, не спешу.
Я «на один!» - с пером своим…
Я – господин! Мы говорим.
Оно скрипит, скрипит, скрипит,
Рождает буквы – не молчит:
То – соглашается со мной,
То – нехотя, как на убой,
Неспешно замедляет ход…
Потом – рванет опять вперед!
Мы понимаем все - без слов:
Перо – готово! я – готов!
Писать про то, как Мир хорош:
С дерьмом! Со Злом!
С тоской! И что же!?
Но, много ласки и Добра
Есть - в центре каждого двора;
Есть Солнце, звезды и цветы;
Есть горы, реки и мосты;
Есть звери, птицы и поля;
Есть он, она; есть ты и я;
Есть бесподобные места;
Есть море звуков; есть цвета;
Есть лес, грибы и треск костра;
И есть игла, она - остра!
Есть слесари и доктора;
Есть бешеная детвора…
И миллион еще вещей:
Явлений разных; овощей;
Друзей, врагов, родных, бомжей;
Домов - в десятки этажей…
И эту жизненную смесь -
Ни описать нельзя, ни счесть!
Поэтому–то, мы с пером
Скрипим. Хоть, Солнце за окном.
Пытаясь, Хаос покорить:
В потугах - в небо гвоздь забить…
Мы не пропустим - Муз улов:
Перо – готово! Я – готов!
